Le papillon

Naître avec le printemps, mourir avec les roses,
Sur l'aile du zéphir nager dans un ciel pur,
Balancé sur le semi des fleurs à peine écloses,
S'enivrer de parfums, de lumière et d'azur,
Secouant, jeune encor, la poudre de ses ailes,
S'envoler comme un souffle aux voûtes éternelles,
Voilà du papillon le destin enchanté !
Il ressemble au désir, qui jamais ne se pose,
Et sans se satifaire, effleurant toute chose,
Retourne enfin au ciel chercher la volupté !

Alphonse de Lamartine

les papillons du jardin

pas toujours facile de les immortalisés 

bonne journée